子安

　　老街的拐角处，有一家钟表店。店面很小，木质的招牌上用红色的油漆写着“林记钟表”四个字，招牌上的油漆已经有些斑驳了。店主是个约莫70岁上下的老人，姓林。我路过的时候，总是能瞧见店主老林戴着眼镜，坐在玻璃柜台的后面，手里的镊子则小心翼翼地摆弄着细小的零件。

　　在我记忆中，周围的店面已不知重新翻修过几回了，但林记钟表店就没变过。不止门脸没变，店里的陈设也和我小时候记忆中的一模一样。发黄的墙上用相框框着一张泛黄的个体经营户营业执照，靠墙的木架上摆满了各式各样的钟表，有老式的座钟、挂钟，也有怀表、腕表。它们静静地走着，滴答声此起彼伏，像一条看不见的河流在店内流淌。空气中弥漫着机油和旧木头的混合气味，时光在这里仿佛变得具体可触。

　　那日午后，我的手表突然就停了，路过的时候我便走进了店里。老林抬起头，从眼镜中露出眼睛：“手表坏了？”“啊，突然间就不走了。”我摘下手表递了过去。老林接过表，放在铺着绿色绒布的台面上，打开侧面的小灯。眼镜重新卡在眼眶上，他的世界便缩小到方寸之间。他拿着一把细细的镊子，轻轻的撬开表后盖，里面密密麻麻的齿轮一个叠着一个便展现在眼前。

　　“好久没保养了吧。”他喃喃道，“灰尘把轮子卡住了。”我点点头说：“那你帮我保养一下。”

　　我坐在旁边的旧藤椅上等待。店里安静极了，只有钟表的滴答声和偶尔传来的鸟鸣。老林的手很稳，每个动作都精准而轻柔，像是在进行一场精密的手术。

　　“修手表得有40多年了吧？”我问。

　　老林头也不抬：“不止了，今年一过就有52载啦。这家店还是我父亲传下来的呢。”说着，指了指柜台里一张黑白照片。照片上是个穿中山装的老人，正在修表，眉眼神态与老林有七分相似。

　　等待的间隙，我便四处打量起店里的钟表。一座老座钟的钟摆有节奏的摆动着，正当我看得专注的时候，突然间下面的一扇小门打开，从里头弹出一只布谷鸟，“咕咕”的叫了好几声响。

　　“这钟不错，可算是古董了。”

　　老陈依旧头也没抬：“这座钟是一百多年前的德国货，抗战的时候差点就被炸碎，还是我爷爷抢回来的。”他说得平淡，手下依旧忙着。

　　表修好了，老林却不急着装上后盖。“你看，”他指着机芯，“这些齿轮，大带小，一个扣一个，谁也不能快，谁也不能慢。快了慢了，整个表就不准了。”他的手指轻轻拨动发条，“人生在世，也该像这表芯，不紧不慢，自有节奏。”

　　我付钱时，老林忽然说：“现在的年轻人戴手表的不多见了，有些戴着表的也是智能手表，据说还能玩出花来。可我总感觉，这表不一样，戴在腕上，贴皮贴肉，听得见响，感受得到时间的温度。”他顿了顿，“修表不只是修个机器，是帮人留住时间。”

　　走出店门，腕上的表重新走动了。滴答声中，我忽然明白：在这追求快节奏的时代，总有些人固执地守着慢的节奏。就像老街的钟表店，就像老陈，他们自己就成了一个精准的钟摆，在时代的洪流中，保持着不变的节奏，提醒着匆忙的路人：时间不必追赶，只需细细品味。